«Waking in the mist...»
Представь, что Мир отторгает тебя, ты в
нем - инородной тело, как заноза. И пока
ты не сгниешь, Мир не перестанет болеть.
«No one knows where I've been...»

«Far from my home now...»

Представь, что Мир ополчился против тебя,
представь, что он тебя душит, проникает
в каждую клеточку тела, забивая дыхательные
пути, наполняя легкие настолько, что они горят.

«Going in circles round and round...»

Так поступает Туман.

  В мире Мглы нельзя жить спокойно. Мгла забирает тебя, окутывает, выпивает из тебя силы. Мгла, как болото - чем больше ты бьешься в конвульсиях, тем глубже тебя тащит вниз. Ты еле волочешь ноги, стремясь добраться до островка спасения, будь то какой-то вагончик, с плотно закрывающимися дверьми или остатки застекленной витрины. Туман здесь будто бы имеет разум. Он ползет за тобой, густеет там, куда опускается твоя нога. Туман не дает тебе воспользоваться тем, что ты умеешь. Он оседает на коже влажными каплями, пропитывая одежду насквозь, заставляя тяжелеть, и ты уже будто бы в воде.
   И когда ты думаешь, что уже не можешь больше сопротивляться, и Туман просто даст тебе уснуть, выходят они. Выходят твои страхи. Паника. Видны только нечеткие силуэты. Если бы ты мог видеть свою тень, испугался бы и ее. А потом появляется то, что нельзя описать, ведь разглядеть это не удается, Мгла слишком густая. Страх неведения.

   В этом мире происходит... что-то. И ты подсознательно это чувствуешь, будто бы страх осязаем и каждую секунду ненавязчиво поглаживает тебя своими холодными ладонями вдоль позвоночника. Этот мир уничтожает саму идею безопасности, выбивая безжалостно из тебя все мысли о ней. Здесь не спастись, ты это чувствуешь, понимаешь, но бежишь почему-то. Инстинкт. Только они тут и правят. Даже твоя сила становится какой-то зыбкой, эфемерной. Она подчиняется тебе слабо, неохотно, через раз, будто загипнотизированный удавом кролик, она повинуется Туману больше, чем тебе. Ты можешь попробовать. Может, даже получится. А может и нет. Но ночью, если ты и сможешь что-то, это будет настоящее чудо. Мало кому это удается.

   С утра,  разряженный крохотными каплями влаги в воздухе солнечный свет прорезает Туман, давая сделать глоток спасительной надежды, но это лишь для того, чтобы вечером Туман снова мог сжимать кольца своих влажных холодных объятий вокруг тебя.